Rotina do nosso amor

Eu amo você todo santo dia

E eu te amo também nos dias de rotina.

Segunda, de manhãzinha, você é o meu primeiro pensamento,

“Eu te amo”, é o que eu me lembro.

E, no decorrer do dia, tudo me lembra você

O que eu posso fazer?

E, todo santo dia, a gente se vê.

Na terça-feira ainda sou seu

Revivo novamente tudo que entre nós aconteceu

A saudade começa a me sufocar

E, toda noite, tenho de suportar.

Na quarta, hesito em te procurar

Chorando, na noite de quinta, desisto de te amar.

Ainda sou seu na sexta-feira

No sábado deixo de ser besta.

Eu me entrego e você me ouve

E, no domingo de manhã, o seu amor me consome.

O ciclo nunca termina, apenas se modifica

E eu continuo te amando

Todo santo dia.

Sem inspiração

Começa assim:

O poeta perde o motivo de sua inspiração

E então... Perde-se também a canção

E suas poesias tornam-se pobres em rimas,

Menos sonoras tornam-se, também, as melodias.

No começo do fim, tudo se torna escuro

O mundo do poeta desaba em cada ínfimo segundo.

Ele pensa: “Não há razão pra se viver,

O melhor a se fazer é morrer!”

Poeta é cancioneiro,

Depósito de sentimento.

E a canção transborda por sobre o poeta

E o que ele não sente, ele exagera.

Poeta precisa transbordar no papel sua poesia

E assim, ele não exagera o que verdadeiramente sentia.

Termina assim:

O poeta escreva uma poesia

Transborda no papel toda a sua agonia,

E então ele vê, claro como água,

A inspiração onde é que se encontrava,

De onde ele tirava a sua canção:

Não do muso de sua inspiração, mas do infinito de seu coração!

Palavras traquinas

Brinco com as palavras

E elas me dão o poder de controlá-las.

Possuo intentos:

As palavras são meus instrumentos.

Trago palavras dentro de palavras,

Em meio a outras...

Palavras.

É meu intento espalhá-las.

Eu não quero deturpar,

Não é meu intuito bagunçar,

Nem criar intriga.

Faço troças infantis com minhas palavras amigas,

Crio frases traquinas,

Arranjo versos espertos.

Os temas é que são controversos.

A culpa não é nossa!

As palavras também são adultas

Quando estão limpas, lavadas e enxutas.

Comportadas, fingem seguir a moral

Não fazem bagunça.

Seguem a lei, a rotina,

E só são perversas quando é extinta a luz do dia.

No claro, são mulheres

No escuro, podem ser meninas.

Minhas palavras também podem ser adolescentes,

Aborrecidas, temperamentais e rebeldes.

Curtem o som de uma música,

Deliciam-se com uma poesia,

Matam e morrem por um amor.

Palavras fingidas,

Descomprometidas.

Plásticas,

Elásticas,

Vetor de minha arte

Adaptando-se ao que manda a minha vontade

Quero ser alguém

Quero ser alguém

O que ou quem eu não sei

São inúteis as perguntas

Permita-me a dúvida.

Quero ser alguém

Mas nem quem sou eu sei

E não mais tento

Já perdi a conta dos erros.

Quero ir

Não sei, porém, pra onde devo seguir

Nem sei quem sou

Como ouso querer saber pra onde vou?

Quero certezas

Entretanto incerta é a minha natureza

Não sei o que quero ser

E me resigno a não entender.

Acho que sou um enigma

Que a mim já não mais intriga

Quero ser alguém

Essa é a minha única certeza minha.