Meus axiomas

A alegria de alguns sorrisos descabidos,

Nesse cabide, como é mesmo que chamam?

Normalidade!

O exagero destes gritos,

O excesso das duras verdades,

Desse chão duro em que pisam.

Como é mesmo o nome?

Realidade!

Pois que deixem-nos em nossas risadas escandalosas

Nós somos jovens,

Tão jovens.

Melódicos em nossas canções,

Somos tão tristes em nossa tristeza:

O exagero é nosso por direito,

Nossa maior qualidade,

Nosso mais notório defeito.

Um sexteto de instrumentos diversos

Mas de harmonia congênita:

Temos violas de cordas que se preocupam,

Tubos de um trombone que se anseia

E toca, nervoso,

Pelas teclas do piano que se alheia

E o violino, tão sensível,

Entrega as notas mais sofisticadas a toda e qualquer sereia.

A cantora dá risadas,

E o silêncio escuta, sereno, alheio, pequeno,

Entra e sai,

É intruso, mas também faz parte do concerto.

São plantas,

Sensíveis à temperatura,

Com galhos para todos os lados,

Mas de raízes profundas.

Vêm e vão,

Caem as folhas no inverno,

Mas se alegram na primavera

E a estação das flores sempre perdura.

Enroscam-se,

E uma planta a outra segura,

Mesmo pesadas, uma a outra não derruba.

Nestes estribilhos,

Nada foi aclarado,

Tudo, escurecido.

E já explico quem são,

E entenderá o motivo,

Tão óbvio quanto um axioma, meu caro,

São os meus melhores amigos! 

Elementar, meu caro

Elementar, meu caro Watson. Elementar. Essa vida que passa voando e eu aqui, meu caro. Nós aqui. Nesse redemoinho sem emoções. Ou de emoções. Emoções fingidas, vendidas, compradas, revendidas, exportadas. Essa autossuficiência desenfreada. Esse não querer mais o bem querer. Então eu sou fraco, meu caro. Porque gente dependente de gente. Porque carente. Porque doente de amor. Porque independente dessa bolha de plástico de [in]diferença que nos afasta. Nessas vozes hipócritas que gritam por mudança. Gritam. Gritam. E se calam. Morrem, porque não agem. Afastam, porque só condenam. Nessas vozes infantis que gritam, esperneiam, berram, choramingam para que tudo continue igual. Elementar, meu caro. Esses rótulos de garrafa que foram jogados e espalhados. Distribuídos. Todos pegaram. Eu não quero mais, meu caro. Não sou obrigado. Não quero moldes, nem predefinições. Não quero destinos certos. Não quero certo e errado. Quero o incerto. Quero o meu completamente errado. Porque se errei é porque fui contra tudo o que dizem. Se errei eu fiz o que quis. Sofri. Dependi. Pequei. Fodi. Me fodi. Fui fodido. Proibido. Censurado. Mas fui eu. Acertei, no final. Sem certo, sem errado. E isso é elementar, meu caro. Elementar!

Meias mentiras

Eu poderia dizer, nestas linhas tortuosas,

Que ainda sou seu.

Seu!

Corpo, alma, coração

Corpo das noites quentes e frias,

Alma do abraço de aconchego,

Coração da entrega sem medo.

Mentiria, porém, se o dissesse.

Em algum momento, eu me perdi de você,

Você se perdeu de mim,

Nós nos perdemos de nós mesmos

Eu poderia dizer, nestas estrofes desconexas,

Que eu o esqueci,

Que as lembranças foram fugazes,

Que os toques foram efêmeros

E que o amor era pequeno,

Foi pequeno.

Mentiria, porém, se o dissesse.

Meu corpo não lhe pertence,

Minha alma não é sua posse,

E, mesmo sem ser seu,

Meu coração se enternece com as lembranças

E não quer ter mágoa daquele que, por muito tempo, o aqueceu.

Eu poderia, e posso,

Dizer, porém,

Que no espelho

Eu me enxerguei

E hoje sei quem sou.

E não mentiria, não minto,

Ao dizer:

Foi maravilhoso amar e ser amado por você!

Patologicamente lírico

Há coisas que só quem tem poesia na alma consegue entender. Alguma vez você já sentiu um tsunami, literalmente um tsunami, que o submerge e o afoga no mar de emoções? Você consegue sentir, claramente, a vida surgindo, com uma mão pesada, e o sacode, balança? Poesia não é apenas se emocionar. As emoções são naturais, afinal. Todo mundo sente. Tristeza. Alegria. Pena. Poesia é estar submerso nas emoções. Ser sacudido por elas. Sentir a emoção. Pensar a emoção. Transbordar a emoção. Ser poeta não é ser escritor. Há quem é poeta e não transforma em letras as suas emoções. Há quem transborde em cores. O vermelho da paixão ardente que consome o seu interior por baixo do amarelo do medo que aprisiona, dentro das formas abstratas de algo que não se sabe explicar. Poesia é não saber explicar. Há quem transborde em canção. A explosão de uma orquestra como a explosão da vida. Dentro de nós, nada é calmo. Tudo é explosivo.

Há quem escreve e não é poeta. Porque não explode. Porque não é sacudido pela vida. Porque nada afeta. Porque enxerga o mundo preto e branco. Ser poeta é ser um eterno incompreendido. O sentimento que transborda é parte. E a outra parte sempre está lá dentro. Você quer tirar tudo. Quer mostrar para o mundo aquilo que você sente. E as palavras não são suficientes. As cores não são boas o bastante. As canções não conseguem transmitir. E você insiste. E você sofre. E você mostra parte daquilo tudo.

Ser poeta é, por que não?, ser apaixonado. Estar apaixonado. Viver apaixonado. Apaixonar-se. Por uma ideia. Por um ideal. Por um trabalho. Pelas cores. Pelas letras. Pelo som. E, finalmente, por alguém. Ser poeta é ligar-se patologicamente a alguém. E pintar suas cores. Degustar o som da sua voz. Soletrar as letras do seu nome e sobrenome. Esculpir as formas do seu corpo. Gravar as diferentes expressões do seu rosto. Imitar os seus gestos. Acompanhar os seus passos na dança. Ser poeta é ser doente, estar doente e, talvez, permanecer doente. Porque, eis o nosso maior segredo, nunca conseguimos ser, estar e muito menos permanecer indiferentes. 

Pressa de você

A saudade tem cheiro de Arbor,

Sorriso gigante,

Me chama de amor.

A saudade é apressada,

Ligeira, falante,

Hesitante, certeira.

A saudade tem gosto de pudim roubado,

Molho rosê compartilhado

E beijo molhado.

A saudade tem som de roda de samba,

Egocentrismo de criança

E amor, muito amor.

Amor que aperta minha mão e segura,

Abraço que sela a paz,

Amor dos cuidados que faz

Amor que eu sinto

Da saudade que você me traz.