Portas fechadas,
Janelas abertas
E a terrível incompletude do ser.
Às vezes, a palavra é doce. Às vezes, amarga. Às vezes, machuca e por vezes, cura. Tem vezes que é lenta, outras vezes é flecha. Mas aqui, sempre, sempre, a palavra é poeta. Um pedaço de mim, que "vingou". Entre e fique à vontade.
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