Meias mentiras

Eu poderia dizer, nestas linhas tortuosas,

Que ainda sou seu.

Seu!

Corpo, alma, coração

Corpo das noites quentes e frias,

Alma do abraço de aconchego,

Coração da entrega sem medo.

Mentiria, porém, se o dissesse.

Em algum momento, eu me perdi de você,

Você se perdeu de mim,

Nós nos perdemos de nós mesmos

Eu poderia dizer, nestas estrofes desconexas,

Que eu o esqueci,

Que as lembranças foram fugazes,

Que os toques foram efêmeros

E que o amor era pequeno,

Foi pequeno.

Mentiria, porém, se o dissesse.

Meu corpo não lhe pertence,

Minha alma não é sua posse,

E, mesmo sem ser seu,

Meu coração se enternece com as lembranças

E não quer ter mágoa daquele que, por muito tempo, o aqueceu.

Eu poderia, e posso,

Dizer, porém,

Que no espelho

Eu me enxerguei

E hoje sei quem sou.

E não mentiria, não minto,

Ao dizer:

Foi maravilhoso amar e ser amado por você!

Patologicamente lírico

Há coisas que só quem tem poesia na alma consegue entender. Alguma vez você já sentiu um tsunami, literalmente um tsunami, que o submerge e o afoga no mar de emoções? Você consegue sentir, claramente, a vida surgindo, com uma mão pesada, e o sacode, balança? Poesia não é apenas se emocionar. As emoções são naturais, afinal. Todo mundo sente. Tristeza. Alegria. Pena. Poesia é estar submerso nas emoções. Ser sacudido por elas. Sentir a emoção. Pensar a emoção. Transbordar a emoção. Ser poeta não é ser escritor. Há quem é poeta e não transforma em letras as suas emoções. Há quem transborde em cores. O vermelho da paixão ardente que consome o seu interior por baixo do amarelo do medo que aprisiona, dentro das formas abstratas de algo que não se sabe explicar. Poesia é não saber explicar. Há quem transborde em canção. A explosão de uma orquestra como a explosão da vida. Dentro de nós, nada é calmo. Tudo é explosivo.

Há quem escreve e não é poeta. Porque não explode. Porque não é sacudido pela vida. Porque nada afeta. Porque enxerga o mundo preto e branco. Ser poeta é ser um eterno incompreendido. O sentimento que transborda é parte. E a outra parte sempre está lá dentro. Você quer tirar tudo. Quer mostrar para o mundo aquilo que você sente. E as palavras não são suficientes. As cores não são boas o bastante. As canções não conseguem transmitir. E você insiste. E você sofre. E você mostra parte daquilo tudo.

Ser poeta é, por que não?, ser apaixonado. Estar apaixonado. Viver apaixonado. Apaixonar-se. Por uma ideia. Por um ideal. Por um trabalho. Pelas cores. Pelas letras. Pelo som. E, finalmente, por alguém. Ser poeta é ligar-se patologicamente a alguém. E pintar suas cores. Degustar o som da sua voz. Soletrar as letras do seu nome e sobrenome. Esculpir as formas do seu corpo. Gravar as diferentes expressões do seu rosto. Imitar os seus gestos. Acompanhar os seus passos na dança. Ser poeta é ser doente, estar doente e, talvez, permanecer doente. Porque, eis o nosso maior segredo, nunca conseguimos ser, estar e muito menos permanecer indiferentes. 

Pressa de você

A saudade tem cheiro de Arbor,

Sorriso gigante,

Me chama de amor.

A saudade é apressada,

Ligeira, falante,

Hesitante, certeira.

A saudade tem gosto de pudim roubado,

Molho rosê compartilhado

E beijo molhado.

A saudade tem som de roda de samba,

Egocentrismo de criança

E amor, muito amor.

Amor que aperta minha mão e segura,

Abraço que sela a paz,

Amor dos cuidados que faz

Amor que eu sinto

Da saudade que você me traz. 

Longa estadia

Uma coisa não me entra na cabeça: que o amor deva ser uma entrada pela porta principal com uma saída rápida pela porta dos fundos assim que a casa começa a ficar bagunçada. Será mesmo masoquismo sentar no sofá da sala e esperar a poeira abaixar? Óbvio, tudo tem seus limites. Se o dono da casa quiser enfiar a poeira goela abaixo, não há cristão que aguente. Pior ainda se ele quiser que você limpe a casa dele. Mas acredito que o amor seja um pouco de suportar. Toda casa tem os seus tempos ruins: seja um inverno, onde nem mesmo a sua aconchegante lareira é capaz de esquentar; seja o verão chuvoso, onde nem mesmo as orações a São Pedro fazem com que a água pare de descer. Sair pela porta dos fundos nesses momentos é fácil. Mas há quem se esquece de que um abraço não acaba com o frio, mas com certeza o ameniza. E água, quando tem de sair, é melhor que saia no suave aconchego de uma intimidade bem construída. E intimidade não se constrói numa entrada de cinco minutos, com paciência apenas para o café. Intimidade surge quando a companhia se faz presente mesmo após a porta da sala emperrar, o forno do fogão estragar e o botijão perder o gás. E principalmente, quando o som do salão de festas não funcionar mais e o dono da casa descobrir que, nestes momentos, pode-se contar com o suave aconchego de uma conversa no sofá desgastado da sala de estar.

Sei lá, pode ser babaquice, pieguice, bobeira, romantismo barato, excesso de comédias românticas e projeções neuróticas. Pode ser coisa de outro século. Sei lá. Mas, para mim, amor é entrada na porta principal. A pré-entrada não importa. Pode ter sido uma conversa de bar, uma cantada sem graça no ponto de ônibus, uma cutucada no Facebook, um ‘sim’ no Tinder. Sem moralismos. O que importa é uma boa estadia na casa. Apaixonar-se pelos detalhes. Ser cativado pelas minúcias. E não se desmotivar com os contratempos. A janela, que levou tanto tempo para que você aprendesse a abrir do jeito certo. Os talheres, que foram sendo tirados da gaveta, um a um, e divididos. Os casacos, que ele tinha tanto ciúme de compartilhar, mas que se ajustaram tão bem a você. A cama, que parece cada dia mais macia. Os lençóis preferidos você já sabe de cor. Mas isso não significa que você não possa surpreender com novos. O tão temido sótão, que mostrou um surpreendente aconchego nos momentos necessários. Também lugar dos álbuns de recordação, museus sempre engraçados de serem remexidos. No final, o orgulho e a satisfação de saber que você ajudou e ajuda a abrir a janela, que não se importa nem um pouco em dividir os talheres, que ama os seus casacos, que se satisfaz plenamente com a cama e que respeita o sótão faz com que a vontade de sair pela porta dos fundos desapareça misteriosamente. Ou talvez nem tão misteriosamente assim.