Rima fúnebre

O que se diz, o que se compreende

O que não transmito, o que não se entende

Palavras perdidas,

Solidão não dividida,

Toques desperdiçados,

Lembranças quebradas e seus cacos.

Pedaços de vida,

Aleatoriamente espalhados,

Propositalmente recordados.

Como retirar aquilo que se recusa a sair,

Como não sentir aquilo que insiste em transbordar,

Como esquecer aquilo que se recusa apagar,

Como não sentir o amor,

Não o querer,

Não o sentir,

Sequer o conhecer?

Tento, não consigo...

Desisto.

O sentimento transborda, para o meu dissabor

 E em minhas poesias sempre, sempre

O amor faz rima fúnebre com a dor.

Juventude Perdida

Nós só precisamos de um pouco de amor

O mundo gira ao nosso redor

Por sermos o que somos.

Não nos preocupamos:

Nós só precisamos de um pouco de amor.

Somos jovens e solitários

Estamos vazios e entediados

Não acreditamos, não oramos, não somos irmãos

Tiraram a nossa juventude,

Deturparam as nossas canções.

Estamos alienados,

Sem som, sem confiança e sem coração.

Catamos cacos

E fazemos vidros rachados.

Somos potes sem serventia,

Depósitos de corações partidos, solidão e bebida.

Quebrados,

Potes humanos paradoxais

Vazios e completamente cheios.

Nunca morreremos

Como os outros, deixamos nosso legado.

Sem imitar o passado,

Deixaremos a lembrança da dor...

Amor obsessivo

"O vício é a marca de toda história de amor baseada na obsessão. Tudo começa quando o objeto de sua adoração lhe dá uma dose generosa, alucinante de algo que você nunca ousou admitir que queria - um explosivo coquetel emocional, talvez, feito de amor estrondoso e louca excitação. Logo você começa a precisar dessa atenção intensa com a obsessão faminta de qualquer viciado. Quando a droga é retirada, você imediatamente adoece, louco e em crise de abstinência (sem falar no ressentimento para com o traficante que incentivou você a adquirir seu vício, mas que agora se recusa a descolar o bagulho bom - apesar de

você saber que ele tem algum escondido em algum lugar, caramba, porque ele antes lhe

dava de graça). O estágio seguinte é você esquelética e tremendo em um canto, sabendo

apenas que venderia sua alma ou roubaria seus vizinhos só para ter aquela coisa mais

uma vez que fosse.

Enquanto isso, o objeto da sua adoração agora sente repulsa por você. Ele olha para você

como se você fosse alguém que ele nunca viu antes, muito menos alguém que um dia

amou com grande paixão. A ironia é que você não pode culpá-lo. Quero dizer, olhe bem

para você. Você está um caco, irreconhecível até mesmo aos seus próprios olhos.

Então é isso. Você agora chegou ao ponto final da obsessão amorosa – a completa e

implacável desvalorização de si mesma."

Elizabeth Gilbert - Comer Rezar Amar 

Matéria prima

Com sofrimento, escrevo desesperadamente

Que é pra que a poesia seja sofrida,

E que a minha dor seja sentida,

Do jeitinho que saiu.

Escrevo como quem quer parir,

Como quem quer se livrar da agonia.

Mas eu seguro o que quer sair,

Que é pra que eu guie e crie a poesia.

Não que eu sofra ou coisa assim

Escrevo mais do exagero do que penso sentir

Mas é que não posso deixar ir embora

Tudo aquilo que me toca

Pois, tudo aquilo que me toca

É matéria-prima.

Escrevo por sentir,

Pra fazer sentir.

Escrevo tudo sobre mim

E por ser eu não significa que seja particular

Tudo que eu senti,

Algum outro pode sentir.

Escrevo para espalhar!

Amor próprio

 Não, ele não vai voltar.

Ele se foi para sempre

E você não consegue enxergar

Que você não precisa dele?

Sim, ele fez as malas e se foi.

Nem sequer se despediu

Simplesmente se foi,

Sumiu.

Mas você não consegue enxergar

Que ele não precisa voltar?

Você não vê

E é triste ver isso.

A sua beleza, essa você despreza tão facilmente.

Porque, pra você,

Nada é suficiente.

Você não vê

E é triste ver isso.

Você despreza a sua história,

As suas habilidades, os seus talentos

E se foca em seus defeitos, seus medos.

Porque, pra você,

Nada é suficiente.

Pra mim você é perfeita!

Não, ele não vai voltar.

E você...

Você precisa aprender a se amar!

Meu inferno particular

A alma quebrada,

Obsessões.

E eu me perguntando:

“Quando será que terei a mim?”

Um espelho,

Lágrimas,

Um reflexo de um rosto.

O desejo em chamas,

Obsessão insana

Que insisto em chamar de amor.

Perseguição incessante.

Nos sonhos,

Ao amanhecer,

Anoitecer, entardecer:

Meu inferno particular se faz por eu desejar você.