Multidão

Ouço som de gente

Sai da frente!

Lá vem o trem!

Um ônibus passa

E ninguém disfarça a pressa que tem.

Sinto o perfume da multidão

Mistura de cheiros

E de sons

Todos se acotovelam

Ninguém ousa se olhar

Todos têm pressa de chegar a algum lugar.

Fon-fon

Bi-bi

Piuí-piuí

A rua tem seus próprios sons

E as suas próprias paisagens

A cidade pede socorro

E o povo guerreiro tem pressa por dinheiro.

Mas o poeta procura a poesia

Onde é que ela se esconde?

Nos sons?

Nos cheiros?

Em algum ônibus?

Não...

A poesia está naquele que passa e se destaca

Pois, na pressa de fazerem sua vida, os outros nem se viram

Nem se olham e não se encaram.

Mas há alguém que para

Encara a rua e sorri

Caminha devagar

E não tropeça

E a rua enfim respira a calma.

A poesia é uma parada no mundo da pressa.